Siete hombres.
Hay siete hombres con las manos sucias de arena
sentados frente a La Luz
implorando que el milagro se haga dólar con sudor
y la mezcla se diluya en la mezcla.
Son cien hombres ahora,
rezándole a la madera de una barra,
cantando salmos dentro de un laberinto,
al borde de un acantilado,
sordos al romper del mar viejo,
disfrutando de la marea fuerte que ya no está.
Se aferran, todos, a la madera.
en un remar desacompasado.
Todos ven el lugar donde la quilla
se quiebra contra las rocas.
Todos mueren de espera en la búsqueda del cántico
que les lleve a la sirena.
Todos mueren de aburrimiento.
Es denigrante la muerte, cuando llega dólar a dólar,
mezcla de arena y esencias de recién nacido.
Hay siete hombre que limpian la arena de sus manos
en la piel de una mujer
que suda danza.
(Álvaro Hernando. En Chicago Express)
No hay comentarios:
Publicar un comentario