Acta est fabula, plaudite!
Ahora, que reposo entre enemigos
ahora, que la felicidad toca el fuego
ahora, que no hay sangre en la boca de una virgen,
ni monedas de cobre sobre tus ojos,
con todo perdido, claveles en los costados,
y en el pecho,
te pregunto:
¿Qué queda de tu cuerpo y de la hybris?
¿Por qué hay olor a sexo en tu mentira?
¿Para qué te sirvió tu desprecio?
No hay pérdida en la muerte.
Sólo un quejido roto de un niño ya ciego.
Descanso, ahora, y paso
de ser Polifemo a Nadie,
y el tiempo atrapa en su huida al único culpable
al corrupto, al héroe, al santo,
al demonio, al insalvable.
Y cae la máscara, seca,
de un yeso amarillo y muerto.
Todos nos desnudamos a la muerte
cada noche
cuando el público nos juzga
desde el interior del pecho.
Cierra los ojos y duerme
tu función ha terminado.
¡Aplausos!
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