La mano pequeña sobre la grande.
Los caminos se me hicieron secos,
Los caminos se me hicieron secos,
la encina se sentó en mis huesos,
la maravilla siguió presente,
yo lo sabía,
pero no podía verla.
Me cantaron las sombras su canción serena,
y giraron los relojes por sus agujas como compases
enterrados en lugares ciegos a la música.
Sabíamos que volveríamos al lecho,
yo lo sabía,
pero tú no podías verlo.
Ahora dice el tiempo que hay compases como ondas
balanceándose como dientes de león en viento
permanentes en el interior del alma,
recordándonos el humo, el vacío,
el llanto resonando dentro.
Esto lo supe de joven, junto a un mapa,
cuando se quebraron todas las fronteras,
los recuerdos, las palabras.
Hasta los abismos mas necios aprendieron
con la muerte de mi padre
que no hay límite alguno para un dolor ileso.
Eso es una ausencia, una herida:
la pequeña mano que no encuentra a la grande,
aunque la busque recorriendo el mismo paso.
(Álvaro Hernando, La Herida Eterna)
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