Roma
Roma grita canícula,
en hedores ácidos;
grita con viejos orines
y con el asfalto ardiente.
Roma se pinta los labios
con piedras grises, antes blancas,
y con los pasos perdidos
de los amantes del mito.
Roma me limpia la boca,
con el vino corrupto del Tíber
y me raspa por dentro el asco
del imperio y de la hybris.
Mercado de sombras y de sueños.
Álvaro Hernando
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